Escríbame, dijo, escríbame de usted. Escríbele hasta que te enredes en los hilos del lenguaje y caigas herida de muerte........................de los diarios de Alejandra. París, 1961

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Ayer, Saint Tropez , mojado. (¿será que todos los mitos se inundan?). Hay algo vacío (el balde, un gotero, una piedra no maciza), hay algo picando, algo que avisa o advierte. De todas maneras, si ya soy la otra, no me prefiero.

 

 

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Hay algo de mí (la nueva), que no conozco. Aún, además, no me adapto a sus ritmos ni a sus desvelos nocturnos. Nada. Ni al vaivén.

 

 

03/12/2005 16:17

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Autor: Anaïs

G: gracias por prestarme las palabras (porque me las presta, cierto?)

Fecha: 03/12/2005 16:19.


Autor: G

Pero es que ni siquiera son mías...

Fecha: 03/12/2005 16:37.

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