Escríbame, dijo, escríbame de usted. Escríbele hasta que te enredes en los hilos del lenguaje y caigas herida de muerte........................de los diarios de Alejandra. París, 1961

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Sólo puedo ofrecer catástrofes. Elija:

huracanes, terremotos, tsunamis

-tengo una amplia variedad-

(sé que hay catástrofes vírgenes en mis manos).

Busco un remanso, un lugar para descansar

sin tic-tac, tic-tac, tac-tic

algo que me ampare de extravíos graves

entre olas, entre vientos, entre grietas

un reloj que marche de a ratos

a pausas, a temblores observados

y prudentes

una nube aislada, una cajita

una gruta vacía donde acurrucarme.

 

31/05/2006 18:44

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Autor: Anaïs

G: disculpe el hurto de su última palabra.

Fecha: 31/05/2006 18:47.



Autor: G.

No es mía, che.

Fecha: 31/05/2006 20:23.



Autor: Gaby

Uhhhhh, chica, hubiera dejado las catástrofes en otro lugar del mundo! Definitivamente, hay que dejarlas y aprender a vivir sin ellas!

Fecha: 04/06/2006 21:24.


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Autor: Anaïs

no, no, Gaby. A las graves las dejé por ahí. Me quedé con las catástrofes mantequita, que duran por un rato. (Atrás de sus nubes y relojes, hay solcitos).

Fecha: 05/06/2006 00:34.


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Autor: Anaïs

c'était pas comme ça, du beurre.

Fecha: 10/06/2006 19:52.


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