Escríbame, dijo, escríbame de usted. Escríbele hasta que te enredes en los hilos del lenguaje y caigas herida de muerte........................de los diarios de Alejandra. París, 1961

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No es jueves

Primero el sueño vacío, el incendio y los icebergs.

Después el ahora, y 23 de abril 10 a.m.

Lo traduzco en ficción literaria para conjurarlo, pero yo sé: la va a matar.

22/04/2007 23:24 Autor: anaïs.

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Autor: pabol???

No sé de qué habla esto, pero me gusta. El tìtulo, creo que te lo robo.

Fecha: 13/05/2007 22:29.

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Autor: anaïs

...de un conjuro iluso. Robe.

Fecha: 22/05/2007 01:36.

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Autor: pochi

para mi... es la muerte que se avecina!!! me gusta lo q hacen ya vivi, lei y me insito a esccribir algunos micros poemas q vi en cuyo en el "III encuentro de letras"

Fecha: 27/11/2008 11:26.

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