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Me desdoblo, siempre cuco, infinita hasta la médula. Ahora no sé si soy la del diario de viajes o la del cahier de théâtre o de cartas o de sueños. ¿A cuál escribo cada vez? ¿Por qué separo las hojas? ¿Cuál soy en qué momento que la del diario no es autora de obras de teatro y la otra crea espacios y escenas pero no las escribe? ¿Por qué me escribo en tantos lugares? ¿Soy, en cada cuaderno, una otra? ¿Cuando llegará el día en el que pueda ser de corrido y sin interrupciones ni las urgencias del tiempo? Y si nace acá, la escena, después, ¿Qué hago ?

 

No quiero más conflictos de deixis ni sueños llovidos.